For level 3.
Son las nueve de la mañana
de un día enteramente puro,
a rayas azules y blancas,
recién lavado y estirado,
justo como una camiseta.
Todas las briznas olvidadas
de leña, de algas diminutas,
las patas de los insectos,
las pálidas plumas errantes,
los clavos que caen del pino,
todo reluce como puede,
el mundo tiene olor a estrella.
Pero ya viene el cartero
escupiendo cartas terribles,
carras que debemos pagar,
que nos recuerdan deudas duras, cartas en que
alguien muriò
y algún hermano cayò preso
y además alguien nos enreda
en sus profesiones de araña,
y luego traen un periòdico
blanco y negro como la muerte
y todas las noticias lloran.
Mapa del mundo y del sollozo! Diario
mojado cada noche
y quemado cada mañana
por la guerra y por los dolores,
oh geografía dolorosa!
Ya la tarde rota se arruga
y vuela como papel muerto,
de calle en calle en calle va,
la orinan los perros errantes,
la persiguen los basureros,
le añaden aliños atroces,
tripas de gallos, excrementos,
zapatos irreconocibles
y es como un Fardo el viejo día:
sucio papel y vidrios rotos
hasta que lo tiran afuera,
lo acuestan en los arrabales.
Llega la noche con su copa
de enredaderas estrelladas,
el sueño sumerge a los hombres,
los acumula en su subsuelo
y se lava el mundo otra vez,
otra vez regresa la luna,
la sombra sacude sus guantes
mientras trabajan las raíces.
Y nace de nuevo otro día.
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